Chove
                  E a manhã,
                  devolve
                  o afã
                  do dia,
                  que nasce
                  banhado na poesia
                  da chuva..

                  A chuva
                  verte
                  seu pranto,
                  cai feito luva
                  E veste a manhã.
                  
                  Inerte,
                  ensaio um canto,
                  que morre na garganta,
                           pois,
                  da chuva,sedenta,
                  sou árida terra
                  que a chuva alimenta.
                  Meu sonho erra
                  sem destino,
                  escorre pelo chão,
                  no desatino da razão.
                  Escorre também a alma,
                  pela chuva levada.
                  E beija a calçada,
                  os becos,
                  as ruas.
                  
                  Alma lavada
                  na calma
                  prateada da chuva,
                  Mergulho na terra,
                  meu orgulho
                  vazio,
                  e esvazio
                  o pranto...
                  Canto,
                  Agora
                  ao romper da aurora.
                  È um canto salgado
                  feito de chuva
                  á lagrimas regado.
                         Mas...
                  Canto!